5 mai 2015

Mario mon Ami

Mario mon Ami

Mario est un vieil ami.  Chaque quelque mois on se rencontre au Coffee Bertha pour un petit déjeuner copieux.

Il a toujours des aventures à me raconter. Des aventures abracadabrantes, il voyage beaucoup, dans des pays étranges avec des moyens non conventionnels.  Quand il raconte ses aventures le monde vous parait minuscule.

Parfois dans une charrette tirée par des mulets, parfois à cote d’un chauffeur ivrogne qui conduit un camion-citerne  sur une route montagneuse,  un autobus branlant aux couleurs vives ou les chèvres sont les passagers d’honneurs et rarement sur un siège dans le compartiment luxe  d’un avion, tout est pour lui aventures

Mario est l’aventurier personnifier, très souvent il mélange les pays, les peuples les hôtels et les femmes, il faut beaucoup de temps pour digérer ce qu'il communique, il n’arrête pas de  raconter et de se raconter en divers versions. Mario est comme un kaléidoscope  ou tout se mélange et ne se réadapte pas de la même manière, et pourtant, Mario est spécial, Mario est mon ami.

Mario ne conduit pas, il aime les autobus, les trains, il rencontres des gens, il bavarde, il écoute, il raconte, il est l’ami de tout le monde. Son physique étranges attire, toujours habiller de noire, court de taille, le dos courbé, chauve, des lunettes cerclés ne pouvant cachées des yeux flamboyant d’intelligence et de curiosités, des dents jaunes de nicotine, Mario n’est pas attirant, Mario est mon ami.

Je l’attendais à la sortie de la gare pour aller chez Bertha, un train venant d’une autre direction déverse ses voyageurs, et je l’aperçois, Mario, Mario 40 ans plus jeune, habillé de noire, chauve, les mêmes lunettes, les mêmes yeux mais haut très haut un mètre quatre-vingts surement. Je  rêve ? Je regarde, il vient vers ma voiture, me regarde, me sourit, des dents qui dans quarante ans serons jaunes, Il me regarde encore, tourne le dos et s’en va vers la station d’autobus en face de la gare. Je rêve ???

Le Train de Mario arrive, il est le dernier à quitter le quai,  s’assoit sur le siège du passager et me demande si j’ai fait la réservation pour le petit déjeuner, encore éberluer  je confirme, alors sans demander de mes nouvelles, de ma famille, de ma santé, il bavarde, il bavarde, il engloutie son déjeuner, bois deux cafés et taquine la serveuse. Mario est mon ami je l‘écoute, je souris, il me donne tour les détails de sa nouvelle copine, je suis muette, Mario est mon ami.

Je le ramène à la gare, 2 minutes pour son train en sens inverse, la main sur la poignée de la porte, il se retourne et il me raconte.

Il y très longtemps, j’ai rencontré une fille extra, dans un bled près du désert, on a eu deux nuits formidables. Elle a disparu  de ma vie, c’est drôle, et si je lui avais fait un enfant ? Ce souvenir qui apparait d’un coup ? De quoi aura-t-elle l’air aujourd’hui ? Un enfant d’elle ? C’est marrant, zut le train a filé, écoutes demain je voyage. Où ? Cela dépends quel place dans quel avion, vers quel destination décoléra à mon arriver à l’aéroport… Chao


Mario est mon ami et je ne crois pas aux coïncidences….

28 août 2014

Prologue


Hier soir vers minuit  je me suis connecter à mon blog « J E RACONTE » et j’ai lu plusieurs de mes récits. En lisant j’ai vécu les moments qui m’ont dirigeaient vers ce besoin d’écrire.

Ce Blog comme le Blog de mes photos et un miroir de moi, de mes moments joyeux ou tristes, ces deux blogs sont les fruits de ce que ma vie a été. Même ceux qui  paraissent comme de la pure imagination, ont quelque chose de moi.

Sur mon Blog photo je n’ai rien à changer, les photos sont mon langage. Par contre « Je Raconte » après l’avoir parcouru je pense qu’il a besoin d’un « Face lifting »

Je commencerai par mes premiers écrits, je ferais surement certains changements  pas dans le texte, surtout dans la conception, dans la mise en page et dans le visuel.

Comme toujours je sais qu’il y aura des fautes, surtout d’orthographes, mais cela est moi, ces fautes, ce maque de grammaire, je crois  n’a pas d’importance majeure, pour une personne comme moi, qui a tant de choses à raconter, qui parles plusieurs langue toutes imparfaitement, qui aujourd’hui reconnait et accepte ce défaut du cerveau, qui peut-être ne l’ai pas, peut-être cela est un cadeau de la nature. Dans une autre époque lointaine j’aurai été peut-être une raconteuse.

L’instant où nous comprenons, que nos défauts sont nos qualités notre vie change, notre confiance en nous apparait. L’instant où nous comprenons que les critiques ou l’indifférence de notre entourages ne sont pas nous, ne sont pas diriger vers nous, que cela appartient à la personne en face de nous, alors nous déployant nos ailes et   l’infinie et notre frontière

J’espère que vous mes fidèles lecteurs continuerons à me suivre avec les changements qui doucement prendrons place sur mon Blog  »Je Raconte «  que vous voyagerai avec moi,  que mes photos sur mon Blog http://clickreve.blogspot.co.il/ ferai partit de vos voyage sur l’internet.

Je vous remercie vous, mes amies-amis, proches ou lointains de me suivre de m’encourager.


2 février 2014

La Voisine


La Voisine

Une soirée tranquille de fin de semaine,  une forte pluie d’hiver, un vent qui se balade entre les arbres dénudés, enveloppée  chaudement d’une couverture moelleuse en laine, je regarde un vieux film sur la TV tout en sirotant mon thé aux arômes de cannelle. La perspective d’une soirée calme et chaude comme je les aime. Mon chat tigré dort et ronronne sur le tapis. Sur l’écran Charly Chaplin me fait sourire.

On sonne à la porte, au tintement les oreilles de mon chat se dressent, on le dérange. Je me lève à contre cœur, Mme. Paula ma nouvelle voisine, quatre-vingt-trois ans, me sourit, elle m’apporte des livres et des magazines. Elle regarde tout autour, elle aime mon intérieur, elle soupire, elle se rappelle son logis avec son défunt compagnon. Elle prend place, gentiment je lui explique que les livres je les ai déjà lus il y a quelques dizaines d’années, et que les magazines de femme ne m’intéressent pas.  De nouveau elle soupire, mon chat se lève et se dirige vers la cuisine, sa queue  en l’air. Mme. Paula  l’énerve.

Je lui offre une tasse de thé avec une tranche de gâteau aux noix. Dans ses yeux autrefois noirs et brillants, aujourd’hui recouverts d’un voile gris, je lis la solitude, ses main aux doigts déformés, avec quelques bagues et manucurés soigneusement racontent sa route de travail, ses pieds enfouis dans des pantoufles chaudes se reposent enfin….

Elle raconte Mme. Paula, elle décrit sa vie, ses enfants et petits-enfants, sa jeunesse dans un pays lointain, ses parents et ses amours, elle a besoin de ses souvenirs, elle revit ses joies et ses peines pour continuer à vivre. Elle revit sa carrière de sage-femme, elle  revit son couple avec plus de bas que de hauts, et moi j’écoute, Bourvil a remplacé Chaplin a la TV, mon chat a disparu, elle se lève, me sourit, merci de m’avoir écoutée, bonne nuit.

Je reviens vers ma couverture, et ma TV,  mon chat se pelotonne près de moi,  une énergie de solitude et de tristesse parcoure l’atmosphère, je me lève, j’ouvre grande la fenêtre ignorant le froid, la pluie et le vent, je respire profondément, des gouttes de pluie sur mon visage, un regard vers ce ciel noir sans étoile, une prière un remerciement….mon chat miaule ….  
La vie……



28 décembre 2013



Elle revient

Je crois qu’elle revient, elle approche timidement, à petits pas, elle revient ma Muse, avec, dans son regard, une demande d’excuse, un sourire d’enfant coupable sur ses lèvres, elle est presque là ma Muse, dirigeant mes mains sur mon clavier.

Ma muse n’a pas d’âge, n’a pas de sexe, quand elle est là, elle se fond en moi, s’approprie mes pensées concernant mes créations. Ensemble ma force se dédouble, les idées affluent, les rêves se transforment en récits.

L’homme mince

Par un jour d’automne, il était venu habiter la dernière maison sur la falaise. La maison aux volets sombres sur les murs couleur ocre. Une maison en forme de cube, toute simple, confortable à l’intérieur, entourée d’un petit jardin nu, les vents violents soufflant de la mer emportaient toute plante.

Il arriva, l’homme mince avec tous ses meubles, avec tout son passé. Le soir la lumière apparut à toutes les fenêtres, une musique d’opéra se fusionna avec le chant du vent.

Tranquillement l’homme mince s’installa, très vite il fit partie du paysage, les marchants le servaient chaleureusement, au café il bavardait avec les anciens, la bibliothèque lui procurait ses livres sur l’histoire, on le nommait l’homme mince, personne ne lui avait demandé son nom.

L’hiver fut long et froid, il ferma les volets, alluma le chauffage, s’habilla chaudement, sortit moins, adopta un chat tigré qui s’était caché sous sa voiture, lut la biographie de Churchill et surtout il se reposa. L’homme mince se reposa tout l’hiver, il se reposa de son passé, de ses amours, il se reposa de ses succès et de ses échecs.

Au mois de Mai il ouvrit les volets, les nuages sombres de l’hiver avait disparu, le ciel bleu avec des nuages ouateux se reflétait sur les vitres, il baissa le chauffage s’habilla plus légèrement et réfléchit comment arranger son jardin. Sur l’internet il chercha des solutions, des plantes et des arbres qui pouvaient survivre aux vents forts et aux tempêtes.

Début Juin, les travaux commencèrent, un vieux jardinier et son fils préparent le sol, une semaine plus tard les arbres arrivèrent, originaires d’un lointain pays ils étaient minces et flexibles.

Tout l’été il soigna ses arbres, à l’automne ils se déshabillèrent et le sol se couvrit d’une couleur de cuivre en harmonie avec la couleur ocre de la maison et les volets sombres.

Le cycle recommença avec l’hiver. Cette fois ci le chant des vents, traversant les arbres enrichit de plusieurs octaves la musique d’opéra.

L’homme mince médita longtemps en contemplant ses arbres minces et flexibles. Minces comme lui. Ses arbres lui avaient ouvert la porte qui menait à la flexibilité.

Quand les premiers bourgeons apparurent, il brancha son cellular regarda longuement la photo et pressa le bouton «appelle». Viens, les arbres te languissent, ils sont minces et flexibles…..

3 décembre 2013

Ecrire

Marguerite Duras a écrit


 "Ecrire, c'est aussi ne pas parler. C'est se taire. C'est hurler sans bruit. »

12 novembre 2013


Attendre

Ce sentiment, cette impression d’être en état d’attente... il l’avait depuis sa naissance, il le portait dans ses gènes. Sa mère l’avait attendu longtemps et l’avait eu après cinq filles à l’âge de quarante ans. Elle lui avait transmis cette sensation d’être toujours dans un état d’attente.
Enfant il ne savait pas distinguer cette tristesse au fond de lui, très souvent il restait des heures devant une fenêtre à regarder la rue, il attendait ou assis sur un mur bas, les yeux parcourant les alentours, il attendait, il attendait le bus pour l’école, le train pour l’université, l’avion pour les voyages, il attendait. Il attendit sa future femme à la Mairie et ses enfants il les attendit tenant la main de sa femme.

Avec son attende il eut une vie normale et presque heureuse. L’attende faisait partie intégrale de sa personnalité, il ne savait pas comment vivre sans attendre, sans cette mélancolie.
A l’automne de sa vie, quand ses enfants étaient déjà loin et quand le silence s’était établi entre sa femme et lui, très souvent il aimait prendre sa voiture et se balader sans itinéraire précis. Souvent il échouait dans une rue inconnue, dans un café banal, s’asseyait et tout en sirotant son café, il attendait.

Par un jour d’hiver glacial et pluvieux, il roulait sur une route secondaire, il roulait lentement, la route était déserte, la brume cachait la fin de la route. Il roula vers cette brume. Arrêta le moteur et sortit de la voiture. Un léger voile gris-bleu l’enveloppa, un parfum de lavande accompagna cette brune, il marcha sans voir, une impression de flotter le submergea, et alors il vit la main qui se tendait vers lui, l’attente était terminée….


27 octobre 2013


Ma Muse se balade

Elle a pris sa liberté, ma muse, et s’est envolée vers d’autres raconteuses d’histoires, je sais qu’elle ne m’a pas quittée, elle a eu le besoin de vacances, de connaitre d’autres lieux et d’autre pc. Peut-être languit-elle les plumes, les stylos à encre, les crayons bille, ou même les pinceaux des raconteuses chinoises…..

J’ai voulu la faire revenir, dans mes moments de joie, quand j’ai senti des colères m’envahir, quand la fatigue m’a surprise, quand un document blanc de word  me regarde moqueusement.

 Elle me ressemble ma muse, elle fait à sa tête, elle a besoin de liberté et de changements.

Ma muse se balade, et moi qui voudrais raconter des histoires, moi qui ai tellement d’idées, me sens incapable de les ranger intelligemment pour mes lecteurs.

 Elles sont drôles les muses.

La muse d’un de mes amis peintres, lui a fait changer de direction, lui dont ses tableaux étaient une musique de couleurs pour l’âme, s’est mis à peindre des monstres venus d’autres mondes à vous donner des cauchemars, les galeries lui refusent de l’exposer tandis que les jeux vidéo lui payent une fortune pour ses monstres, allez comprendre les muses. La muse d’une chanteuse l'a faite transformer en cuisinière, maintenant elle sert des plats hindous dans son restaurant sur la plage.


Elle reviendra bientôt ma muse, je le sais, et je l’attends, elle reviendra avec le sourire aux lèvres,  les larmes aux yeux, sa main dirigeant ma main pour des prochains voyages…..